Esse povo já não tem mais alma
Deve ter perdido no caminho, talvez em algum barzinho, talvez sozinha num banco da praça, no jornal do gato, no remendo da saia da mulata.
Deve ter mesmo perdido, largado no descaso, de tanto preterindo, deixado de lado, soprando pro passado, desocupando espaço. Abrindo alas prum vazio de novidades imediatas, de enlatados sem graça, para ter tempo de engolir a mordaça e se fundir na massa.
O que era alma já é casa de traça, o que era identidade virou idealismo babaca, virou sonho em ressaca, criou cova e carapaça.
Esse povo sofrido hoje sofre sem raça, aceita murro na cara, fica mudo por nada, se acomodou com migalha. Se perdeu do próprio povo, da própria história, da memória e espera sentado, de cara pra tela, uma vida mais bela pra se recostar.
Aquela alma que era orgulho hoje é entulho que não serve pra nada. Aquilo que era o impulso das tropas hoje é chacota, é lorota ou está fora de moda, nem dá pra lembrar.
Quando se perde coisa importante, de valor inestimável, coisa louvável, laudável, de pura grandeza e notória pureza, há de se procurar. Refazer caminhos, lembrar das ideias, catar no ultimo lugar.
Ô povo, carente de coragem, que de tanto apanhar já perdeu a vaidade e se limita a respirar. Ô povo da impunidade, da verdade covarde, que lamenta a vida e se perde na triagem sem ter onde chegar.
Nada melhor do que voltar a ser qualquer coisa pra ter motivo, besta que for, pra voltar a sonhar. Pra voltar a marchar. Pra voltar a acreditar. Pra voltar a lutar. Pra voltar.
Deve ter perdido no caminho, talvez em algum barzinho, talvez sozinha num banco da praça, no jornal do gato, no remendo da saia da mulata.
Deve ter mesmo perdido, largado no descaso, de tanto preterindo, deixado de lado, soprando pro passado, desocupando espaço. Abrindo alas prum vazio de novidades imediatas, de enlatados sem graça, para ter tempo de engolir a mordaça e se fundir na massa.
O que era alma já é casa de traça, o que era identidade virou idealismo babaca, virou sonho em ressaca, criou cova e carapaça.
Esse povo sofrido hoje sofre sem raça, aceita murro na cara, fica mudo por nada, se acomodou com migalha. Se perdeu do próprio povo, da própria história, da memória e espera sentado, de cara pra tela, uma vida mais bela pra se recostar.
Aquela alma que era orgulho hoje é entulho que não serve pra nada. Aquilo que era o impulso das tropas hoje é chacota, é lorota ou está fora de moda, nem dá pra lembrar.
Quando se perde coisa importante, de valor inestimável, coisa louvável, laudável, de pura grandeza e notória pureza, há de se procurar. Refazer caminhos, lembrar das ideias, catar no ultimo lugar.
Ô povo, carente de coragem, que de tanto apanhar já perdeu a vaidade e se limita a respirar. Ô povo da impunidade, da verdade covarde, que lamenta a vida e se perde na triagem sem ter onde chegar.
Nada melhor do que voltar a ser qualquer coisa pra ter motivo, besta que for, pra voltar a sonhar. Pra voltar a marchar. Pra voltar a acreditar. Pra voltar a lutar. Pra voltar.
2 comentários:
Ô povo, que com preguiça, só reclama, mas não age; xinga políticos, mas não pesquisa o voto; nunca tem tempo, mas sempre com tédio.
"Nada melhor do que voltar a ser qualquer coisa pra ter motivo, besta que for, pra voltar a sonhar. Pra voltar a marchar. Pra voltar a acreditar. Pra voltar a lutar. Pra voltar."
ps: Adoro quando você rima. =)
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