De cisma com o cabal

Victor Rocha Nascimento

Na corrente, entre os tapas preservados e a vitória corroída, fede um cheiro de gasto no que antes era vida.
Quando te chamam, te julgam, te amam, te escolhem, te acolhem, te previnem, te confiam, te recebem, te entendem, te escutam. Quando te dão direito e te devem. Quando te cobram e te dão deveres. Quando te presenteiam, quando te sorriem, quando te avaliam, quando te espiam, quando fazem vermelhas as tuas maçãs.
Quando te apontam, nada mais se pode ser. Espirre um 'grato'. Esparrame num grito. Nada mais se sente. Respire um 'repleto'. Recite um decreto. Nada melhor.
Arredou com fé. Escolheu no pó. Recolheu o pé. Na garganta um nó.
Quando tudo só passa e passa a ser só. Quando não há graça e o que foi felicidade vira dó. Quando o que um dia foi sonho beira o sono. Quando por falta se descontam os hormônios. Quando a ação é parada e não se aprende nada. Quando as juras secretas se tornam mentiras aradas. Resta criar.
Não existe o certo, o pronto, o cômodo, o fim, se não na morte (ainda assim, na leviana e medíocre suposição mortal). Só existe a escolha e o namoro da fortuna. Existe querer e tentar. Existe mudar, e só.
E para que se importar? Chute um motivo quem achar que deve, que pode, que tem. Chore suas perdas. Tente viver sem contar, sem temer, sem reclamar. Tente se perder por alguém.