E nasce mais uma conjuntura...

Victor Rocha Nascimento

Já num susto de olhar-relance, num primeiro cheiro, primeiro toque, escorre a vespa por trás da orelha. Quente , cruza de leve o cangote. Espalha calor por uma rota cuidadosamente pervertida. Faz a noite querer acontecer. Faz querer nascer rotina e, ainda assim, ser especial.
Ô moleque besta, que respira instantes pra esquecer que a vida passa em momentos. Pobre criança tola, que se prende nos detalhes e deixa de prestigiar a obra lustrada. Vê, no barro, as marcas de mão. Procura assunto, vive do bastidor reprimido. Ah, esse seu vício pelo toque, pelo gosto, pelo perfume. Ah, esse seu lance com olhos, com o jeito do cabelo, com as rugas dos sorrisos.
Mania pior é a de escrever sobre tudo e vomitar segredos para satisfazer a mente gorda. Tem coisas que não se fala, nem se escreve. Tem coisa que não se deve. Tem desejo que vem pra não ser.
Lapidei mais uma história no peito. Esse terreno sujo de vermelho voltou a querer se aventurar, de metido que é. Até parece que não sabe: anda ficando desvalorizado por falta de interesse... Ainda bem caro pela inflação 'desilusão', mas por longa experiência, sei que não dura muito.
Se retorce em cuidados, garoto bobo! Pelo menos por agora, é a ultima chance que te dou. Resta uma oportunidade gasta para sucumbir à lógica pageana. Nada de muito nobre, mas é uma saída que me parece válida.
De resto, chora babaca. Quem te mandou insistir nessa teoria sem lógica, fundada em fé e esperança, se não sua própria ignorância possivelmente velada pelo masoquismo? Seria gosto pela aventura, pelo contraste ou pelo sofrimento? Seria desgosto? Melhor mesmo seria não ser. Descartada a possibilidade, descarto também analisar hipóteses e deixo que a vida vá.
Ah, se a carência e o romance não nos engolfasse em vertigem...
Não apenas seria tudo mais simples com também faria mais sentido.
Vai, morena, vive tua vida e se venda das minhas doenças, das minhas fraquezas, do meu passado de escolhas distintas. Vão, minhas garotas, que se é para não dar certo pra alguém, que seja presse besta que já tá acostumado a sofrer.

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