Victor Rocha Nascimento
O que pode ser a loucura se não tudo que há de mais puro no homem?
Quando finca o sentimento no pé da boca, algo mais incomoda no canto esquerdo da face. O sangue acumula e solta, fazendo saltar as veias como se eletricidade em campos de cobre. Quando vira as pelotas para luz, arde mais do que lembrava. Estava preso, exaltado, exausto e trancado.
Siga sua sina saboreando o sumo saldável do suor salgado, sentindo o sumo e o sal, sentindo a sopa selada na língua e o bafo amargo colado. Acorde. Não deixe o pobre lodo dominar seu corpo. Vá ver o sol, por mais quente e ardido que possa ser o lado de fora.
Tão pálido, tão vil, melado no recanto da noite que não pensou deixar um dia terminar. Volta para o soro e segue o sonho vibrando e vibrante nas entranhas, viciando num gozo amargo de paixão narcisa. É violado pelo próprio ser e deixa que o mundo se vá para ter o seu e apenas seu. Chega perto da morte, mas falta coragem assim como medo. Prefere sonhar.
Que endureça o sebo no estofado, nada importa quando não se está mais aqui. Nada melhor do que perder a noção do poder divino e viver ao bel do próprio. Agora já são dois lados de fora e nenhum interessa. A história continua como procurava e ninguém parece se importar.
O lugar é calmo, escuro e um som constante, agudo, corta o mundo ao fundo. Não há cheiro e a cor é pouca. O belo sorriso da jovem é transparente. As situações pretéritas recorrem como lágrimas, escorridas em pelo. O absurdo faz sentido e acomoda. O sentimento é de choro feliz. Dura mais do que poderia e acaba em rompante, mas convida ao matrimonium. O tom é expressionista e os cantos desbotam. Não há conforto maior do que a loucura. Não há respeito maior do que em nossa casa.
Quanto mais corre... corre. escorre, colhe... corre
Mais profundo está.
A caverna já é visível e o agudo irrita os passos, confunde o mundo. ainda assim, agrada.
Quem será que vai econtrar?
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